Раненые слова порой тлеют немыми комками в горле, пытаясь вырваться наружу громким возгласом отчаянной боли. Но препятственно-душащий смерч оцепенения мешает пробиться даже самому нежному ростку, который шепчет, едва касаясь неба: «Люблю…» Разоблачение своего страха влечет последственную массу откровений, тихо падающих на плечи в забытье постороннего аргумента… Дрожь молитвы усугубляет проекцию незримых грез… А как же вера, на которую опираются мудрецы? В какое мгновенье она изменила свое направление? Сотканая из миллионов ловких мостиков, распятая вера как эхо греет растревоженную до слез душу… И эти раненые слова пробираются по тонким, изящным, но прочно построенным верой мостикам, все быстрее и пафоснее, стремительней и уверенней… иногда раня в самое сердце, но всегда успокаивая самую родную душу таким ожидаемым ....Это я ....Я твой.................
ОГО! Я в шаге от слова "да"...
